Опубликовано в журнале День и ночь, номер 1, 2006
* * *
Ялама, Ялама… Память первых ночных
зореваний,
Перестуки колес, перекрики свирепых мужчин…
На дорогах твоих столько путники слез
проливали
Под покровом нейтральной ночи.
Ялама, Ялама… Поезд громко вздохнет
от одышки
И оставит во тьме пассажиров, заставу, дома,
И чумазые, сонные тянут слова ребятишки –
Ты не спишь, как они, Ялама.
Фруктовозы твои месяцами от марева тлеют,
Пограничники в лица впиваются взглядом
орла…
Ялама, Ялама… Эти спины, что рядом белеют, –
Как, одна, среди них, я мала.
В предрассветную тишь, на бауле порою
приснится
В незнакомой Самаре дождливый осенний
вокзал…
Ялама, Ялама, ты была моей первой границей,
Но я все же вернулась назад.
* * *
Вся жизнь – как песенка обрядовая,
Двенадцать строк – один куплет.
Ничто меня сильней не радовало,
Чем первый снег в 16 лет.
Ничто сильнее не запомнилось,
Чем взгляд ненужных черных глаз,
И с кем когда-то познакомилась,
Имен не вспомню я сейчас.
Жизнь, не отмеченная лицами,
А только вихрем долгих дней,
Набор девяток с единицами –
Все даты значимые в ней.
Кусок бумаги, избалованной
Ребячьей психикой больной,
И средь нее – ни строчки, ломанной
Тем, кто живет и дышит мной.