Стихи
Опубликовано в журнале Континент, номер 145, 2010
Денис ЛИПАТОВ — родился в 1978 г. в Нижнем Новгороде. Участник
форумов молодых писателей в Липках: 2003, 2004, 2007 гг. Участник форумов
молодых писателей Поволжья: 2006, 2007, 2008 гг. (Саранск). Второе место в
номинации «социальная поэзия» на IV
фестивале поэзии «Logoрифмы» (Ярославль, 2008). Проза
публиковалась в журналах «Берега» (Самара, Оренбург), «Луч» (Ижевск), «Нева» и
альманахе «Новые писатели». Стихи публикуются впервые.
Денис
ЛИПАТОВ
Поэтика лестничных клеток
* *
*
На
старых улицах, что вскоре
Под
корень будут снесены,
Еще
в случайном разговоре
Мне
«фиты» с «ятями» слышны.
Как
будто тени разночинцев
Еще
живут во флигелях,
Ругают
истово мздоимцев
И
спят в обнимку на углях.
А
ночью серой в подворотне,
Где всяк дрожит своим добром,
Мелькнет
курьером преисподней
Святой
безумец с топором.
И
холодок по сердцу лижет,
Как
будто взгляд из-за угла.
Таких,
как ты, пройдох и выжиг,
Ничья
душа здесь не ждала…
Трамвай
машиною Уэллса
Меня
поднимет на проспект,
Где
город к празднику оделся
Огнями
елок и комет.
И я
не знаю, где я дома,
Куда
забрел, а где — живу,
И
электричества соломой
Мне
стелют неба синеву.
* *
*
Поэтика
лестничных клеток,
Где
эхом любой разговор:
Кухонная
ругань соседок,
Гитарный хмельной перебор.
Гуляют
ли проводы, встречи —
Готовы всегда за ножи,
И
речь обрастает заречьем,
Свои громоздя этажи.
То
тише здесь, чем на погосте,
Но
хлопнет подъездная дверь,
Впуская
жильца или гостя,
И
лифт заурчит, словно зверь.
Иль
выйдешь курить на площадку…
Что
видишь? В оконном углу
Край
неба, что божью облатку,
А
ниже — плевки на полу.
И
чем же спастись в этих стенах,
Что
выдумать про себя?
И
просится в рифму «застенок»,
Едва
тишину пригубя.
Зачем
эти поздние бредни?
Зачем
этот пресный стишок?
Зачем,
как ненужный наследник,
Ты в
каменный заперт мешок?
* *
*
Вдруг
поймаешь себя на том,
Что
гусиной покроешься кожей:
Словно
тянут тебя в Содом,
Приглашают
тебя на ложе.
Так
и скажут: снимай портки,
И
топор нам с тобою не нужен.
Братьев
нету — одни братки,
И
язык на полслове прикушен.
Вот
в такой мы попали замес,
Никаких
«может быть» и «авосей»:
Доминирующий
самец
Отымеет и имя не спросит.
Что
же я? Позабыл, что я сын,
Что
я внук, что я брат, что мужчина?
И
что родина — не алтын,
А
души моей сердцевина.
И
что есть еще слово честь,
Что
позор это хуже смерти,
И
что есть еще слово месть —
Не
шутите со мною, черти!
Доживем
до колючих седин?
Дай-то
бог, чтобы в те годовщины
Смог
и я повторить: я — сын,
Я —
отец, я — брат, я — мужчина.
* *
*
Представляешь:
ты вышел в отставку,
Не
по возрасту — сам по себе,
Раздобыл о никчемности справку —
Не
оглядываться при ходьбе.
Представляешь:
теперь вне контекста,
Никакую
не служишь роль,
И
без внутреннего протеста
Сам
срезаешь себя, как мозоль.
Представляешь,
как было б красиво,
Если
б можно так было прожить —
Без
свидетельств, страховок, ксивы
—
Просто
воздухом дорожить.
Представляешь:
ты вышел в отставку —
С кондачка, с бодуна, просто так.
Лишь
от сглаза на лацкан булавку,
Лишь
в небесных ходить чинах.
* *
*
Эти
суздальские зимы,
Это
пенье куполов,
Как
любовь невыразимы —
Сердца
сказочный улов.
Так
морозно, что, mien Liebe,
Сберегая
звук в тепле,
Ты
не русское спасибо,
А дзенкуе скажешь мне.
Безошибочное
чувство
Дерзким
сердцем узнаю —
Сопричастности
искусства
И
сотворчества всему.
* * *
Болезнь
равнодушной латынью
Не
лучших сулит перемен:
Себя
осознаешь с уныньем
Системой
артерий и вен.
Не
личностью с правом на выбор
Своей
уникальной судьбы,
А
пулей, под общий калибр
Подогнанной для стрельбы.
Ведь,
в общем, на взгляд эскулапа,
Не
много ты чем отличим
От
прочих, попавших в лапы,
Ну,
разве, еще излечим.
В
сплетении дельт и излучин
В
тебе протекающих рек,
Какой
сантиметр не изучен,
К
чему приложить оберег?
Не
верь сухопарой латыни,
Крепящей всему ярлыки, —
Поверь
лучше горькой полыни,
Поверь
тишине у реки.
Надежд
и отчаяний сумма —
Всегда
ли душа на виду —
Последней
сестрой Аввакума,
Затворницей в тайном скиту.