Стихи
Опубликовано в журнале Континент, номер 145, 2010
Участники форума молодых
писателей
Артем ФИЛАТОФ
— родился в 1986 г. в г. Горьком.
Студент-магистрант исторического факультета ННГУ им. Лобачевского,
специальность — культурология. Поэт, редактор отдела поэзии
литературно-публицистического портала «Точка Зрения», руководитель
литературного объединения «Точка Зрения»-LITO.Н. НОВГОРОД. Печатался в
местных изданиях, в электронном журнале «Альтернация», московских журналах
«Контрабанда», «Дети Ра», межрегиональном альманахе «Три столицы», сборнике
«Молодой литератор. Выпуск второй», альманахе «День открытых окон» и др.
Участник кураторского объединения «Культурная коалиция “НиНормальные поэты”».
Лауреат V межрегионального фестиваля «Молодой литератор».
Артем
ФИЛАТОФ
Никому не нужна поэзия[1]
* *
*
поэзия
не нужна ни мне, ни тебе, ни ему
никому
не нужна поэзия
словно
ветхая вещь,
завалившаяся
в подкладку
информационной
эры
какое-нибудь
кресало
бесполезное,
неуклюжее и смешное
вынешь
его из далекого шкафа,
повертишь,
брезгая пылью, в руках,
подивишься
упорным и грубым предкам
да
положишь обратно —
в долгий, вечный ящик забвения
и
снова — за компьютер
или
спать
а
там, глядишь, и конец света скоро
Новый
Пушкин
Се, он
грядет от края земли русской:
петровскими
шагами преодолевает
расстояние
между центром и периферией;
по
сердцам — не по черепам! — поэтов и критиков
ступая
мягко.
Недоброжелателей
— нет;
лишь
последние завистники и графоманы
недовольно
мямлят в жж,
но
сами же
на
ночь детям своим,
умиленно
плача, читают
последнюю
публикацию гения —
и
двукрылая толстожурнальная тень
чернильно
осеняет кроватки младенцев.
Глянцевочешуйчатые
светские львицы
мечтают
стать
его первой
(и последней) музой,
а
редакторы вечерних ток-шоу
в
поисках его мобильного
впервые
в жизни узнают
о
существовании известных кураторов и литераторов.
И,
вот он — в Москве;
триумфатор,
разрушивший стену между массовой
и
элитарной культурой;
всенародный
кумир,
сломавший
последнюю преграду
между
эмо и готами,
либералами
и монархистами,
почвенниками
и постмодернистами,
традиционалистами
и авангардистами,
народом
и государством.
После
седьмого аншлага в Лужниках
ему
прочат Нобелевскую премию,
но в
интервью Первому каналу
и
«НГ-экслибрис» он говорит, что все равно откажется.
А
здесь и первая книжка поспевает —
очереди
а-ля Гари Поттер
вокруг
магазинов по всей стране.
Ты
стоишь на улице в одной из них
(там
внутри, на расстоянии
четырехсот
человек
он
раздает автографы),
и
думаешь:
«Что-то
здесь все-таки не то,
не
то…»
Но
притяжение толпы слишком велико,
да и
глупо, простояв три часа на морозе,
возвращаться
обратно —
и ты
остаешься.
* *
*
вот
пирронист в хуле осатанел,
вот
аристотелик на Бога лает,
и
всяк теолог не горяч, но тепл;
лишь
сердце инквизитора пылает
вот
злые маги волокут дары
тому,
кто алчно взвешивает души:
мы
святим воду, точим топоры,
но
вряд ли мировой пожар потушим
* *
*
Синие
сумерки —
свет
умирает над снегом
Дым,
растущий из трубы котельной,
аморфной
колонной подпирает небо
Проспект
черной рекой — будто
гвоздь,
вбитый в пространство
Закрой
глаза
и
снова открой —
оглянись,
чтобы увидеть
сквозь
дымку междумирья
вечер,
рассыпающийся позади
* *
*
Бог
торжествует в речах интеллигентов —
кабаки
обернулись семинариями.
Богословские
термины
культурологической
окраски
вместе
с сигаретным дымом
вырываются
из уст пирующих,
застя
свет,
топором
повисают в прокуренных
стратосферах
пьяных столов.
В
дымном полумраке
собеседники
неспешно жестикулируют,
снисходительно
улыбаются в полрта.
Бутылка
в чьих-то руках, как заколдованная,
обходит
рюмки по часовой —
всем
всегда достается поровну.
Хорошо,
крепко сидится
в
тени двухтысячелетней традиции.
Всякое
свободомыслие оттеснено
на
край, в угол стола (плохая примета!),
где
какие-нибудь
местные
бруно, тайные ересиархи
щерятся
на каждую фразу собутыльников,
а то
и похихикивают перегаром
сквозь
гнилые зубы
в
потную, сальную ладошку,
но
никогда,
никогда
не возражают.
Впрочем,
верующее большинство
и
так прекрасно осведомлено
о
взглядах своих немых оппонентов —
за
последние 600 лет они
не
придумали ничего нового.
Вот
и держат их при себе,
числят
за блудных братьев и собутыльников —
безобидны
ведь,
да и
присутствие оппозиции,
пусть
даже весьма символическое,
радует
людей со вкусом
(тем
более что оппозиция эта
в
эсхатологической перспективе
будет
слита, как обмылок,
в
воронку ада,
а
они — они еще повоюют).
Так-то
оно может и так,
но
лишь случайный ночной прохожий,
шедший
мимо
и
заглянувший в кабак
в
поисках загулявших друзей,
знает:
свежие
костры, приготовленные
с
утра на городской площади,
предназначены
и
для тех,
и для других.
[1] Некоторые стихотворения из этой подборки
опубликованы в «“Новой газете” в Нижнем Новгороде» в сентябре 2010 года.