Стихи
Опубликовано в журнале Континент, номер 114, 2002
* * * До бетонной плиты доплыву и нырну, раздвигая медуз, в злое царство рапанов. Блики солнца скользят по волнистому дну, потревоженный краб убегает за камни… Мир безмолвия… Вспомни книжонку Кусто, самодельную маску из старой покрышки, дно Невы… Интересно, да только не слишком. Впрочем, Черное море ведь тоже не то, что мне грезилось в детстве: стиральной доской грязноватый песок опускается ниже. Ни кораллов, ни рыб. Я боюсь по Парижу точно так же пройтись и сказать: "Боже мой! Вот о чем я мечтал"… * * * Целое море огней под крылом самолета. Утром посмотришь - лишь груда нелепых строений. Так и любовь наша - только в ночи еще светит. А на поверку - руины - пейзаж после битвы. Битвы, в которой искать победителя глупо. * * * Ночью в подъезде, где лампочки то ли разбили, то ли свинтили, - стоишь, к темноте привыкая. Дом словно вымер, как будто его разбомбили и расселили уже. Тишина-то какая. Словно полопались все заводные пружины. Вытянув руку бредешь и бубнишь поневоле: "Нужно б свечей прикупить, фитилей, керосину, масла лампадного, спичек, поваренной соли…" НА ВДНХ Е.Блажеевскому Два по сто. Бутерброды с сыром. В мелком блюдечке тонет сдача. Ну давай - за спасенье мира! За тебя, мой друг! За удачу! За весенний короткий дождик, за стихи. за скончанье века… За красивое слово "Подвиг", недостойное человека. * * * За то судьбе скажи спасибо, что в карте жизни всех названий уже не различаешь, ибо бумага вытерлась до ткани, до полотна, до основанья, до непрочтенья, до зиянья, читай - до дыр, на самых сгибах. За то благодари фортуну, что отрочества не случилось, что вслед за детством - сразу юность. А зрелость где? - скажи на милость. Ах молодость - ты затянулась и недоперевоплотилась… * * * Наконец-то добрел до ночлега. Мокрый сад заметает следы. Доживу здесь до первого снега, до Покрова, до хрупкой воды. Вот и розы укутаны в хвою, ожидает земля холодов, а во мне нараспашку живое, я к разлуке еще не готов. * * * Если где и была помарка, то ремарка, а не обман. Был Матфея, Луки и Марка откровеннее Иоанн. Ведь свобода - всегда свобода, а неволя - как свальный грех. И уходит Христос по водам аки по суху, бросив тех, кто не истины ждал, а хлеба, не спасенья, а правежа, будто кто-нибудь им на небе хоть чего-нибудь задолжал. Не впервой нам считать утраты и, смыкаясь, ровнять ряды. Аты-баты, идут солдаты. в Гефсимане цветут сады. Распинаются словоблуды, - никогда не закончат спор. Подожди, потерпи, Иуда, - Пересмотрен твой приговор.
Виталий ДМИТРИЕВ — родился в 1950 году в Ленинграде. Окончил факультет журналистики Ленинградского государственного университета. Печатался в журналах «Дружба народов», «Знамя», «Континент», «Октябрь», «Нева». Живет в Санкт-Петербурге.