Опубликовано в журнале Континент, номер 107, 2001
*** Ампутировал прошлое и в инвалидной коляске, громыхая, несусь в туче пыли средь белых камней. Стало нечем дышать, напрочь душу отбило от тряски. Неба синий наждак обдирает всю кожу на мне. В раскаленные диски сливаются острые спицы, словно пену, взбивая из воздуха солнечный свет. Обгоняя мой хрип, вниз под гору летит колесница. Я прикручен ремнями, и пыль заметает мой след. Картинки с выставки. Подвал искусств. На отсыревших стенках полотнища прилеплены вплотную. Переливаясь грязью всех оттенков, из рам стекают масляные струи. За столиком в чалме из никотина сидит художник, в пустоту гундося, и водит важным взглядам по картинам и рюмкой с теплой водкой на подносе. Вокруг снуют безлицые мужчины. Под коркою нейлоновых сорочек тела гудят, как гибкие машины, в них мертвая энергия клокочет. А двигатели внутренних сгораний, работая на скверном алкоголе, их языки приводят в состоянье вращенья непрерывного. Глаголы, со скрежетом цепляясь друг за друга позвякивая жеванным металлом, передают движение по кругу… И серным дымом тянет из подвала. *** Купола из трущоб проросли. Урожаем небесным восходит золотой виноградник Господен на помойках российской земли.