Стихи
Опубликовано в журнале Новый Берег, номер 84, 2024
* * *
Я крупно спал, с меня сошла стена
усталости и прошлого в надломе,
но музыка прозрачная слышна
на верхних этажах в огромном доме.
И я, из тела выйдя напролом,
лечу за ней отдельно чутким духом
и вижу мир под правильным углом,
не как всегда: ни зрением, ни слухом.
И ничего в разрезе не болит,
как будто я на тонкой ткани вышит,
а значит, смерть меня освободит —
я поднимусь уверенней и выше
туда, где свет ещё в руке зажат,
но время будто тронули перстами,
и вот секунды первые звенят,
искрятся, торжествуют, нарастают.
* * *
Абонент не доступен для шара Земли,
вертухаям из ЦУП не заметен.
На «Союзе» молчат бортовые огни,
и другие толкуют о нём корабли,
как о странном летучем предмете.
Абонент вероломно уходит в отказ
с нестерпимой тоской в середине.
Он висит в пустоте за любого из нас,
и сгорает звезда, наконец-то смирясь
с перспективой упасть на чужбине.
* * *
Все убились случайным числом,
и на Бутовском новый начальник.
Он прекрасен, как баба с веслом,
но в руках его черный паяльник.
Сладко пахнет казённый бензин,
нас домчат с ветерком до карьера,
и заряжен с утра магазин
наградного его револьвера.
Старый поп и директор НИИ
поселились навеки за МКАДом.
Что вы сделали, братцы мои,
повторять это точно не надо.
В остальном о прошедшем не врут,
и живёт от весны до погоста
мой праправнук, мой маленький Брут,
отрицатель родных холокостов.
* * *
Я собрался к реке, где ковыль и чабрец
не отмечен судьбой и для смерти невидим.
Мне разбили лицо, и добавил отец
за помятый мопед и поломанный видик.
Степь пылала в черте динамитных складов,
или это закат и огни метеоров.
Матерясь на чём свет, я дошёл до крестов —
здесь столетье тому хоронили шахтёров.
И меня обожгло где-то в области уст:
я ступал босиком по чернеющей грязи,
будто там, впереди, несгораемый куст,
как единственный способ божественной связи.
Но для встречи такой я готов не вполне:
по дороге курил и с утра не умылся,
и Господь никогда бы не стал на земле
эту пайту* носить или синие джинсы.
А потом отлегло, возвратился носки
отыскать в бурьянé и кроссовки напялить.
В девяносто шестом я стоял у реки
и, не зная зачем, сделал фото на память.
________
*кофта (регион).
* * *
Я ел и пил, мне было скучно,
как будто и не жил ни дня,
и мог бы научиться лучше,
но знал: Гандлевский или Кушнер
всё написали за меня.
Я если ездил по стране —
не путешествовал, а шлялся.
И каждый час держал в уме:
для достижения баланса
страна проедется по мне.
Зато на улице в раю,
где должен встретиться с друзьями
я никого не узнаю.
Но здесь углём, а здесь дровами
хозяин топит печь свою.
* * *
Вот мир за матовым окном —
бескрайний и ничей,
и пост в фейсбуке под замком,
и губы на ключе.
В разрезе правильных болот
художник спрятал свет
и перенёс на полотно
озёр джинсовый цвет.
Но мне изгиб и полутень,
неведомы, прости,
я букв несчётных дребедень
даю тебе в горсти.
А ты, свободный мой собрат
и заклинатель слов,
сумеешь сам себе собрать
хоть «лодку», хоть «весло».