Стихи
Опубликовано в журнале Новый берег, номер 66, 2019
***
робкого того немого ветру отдай
с его белёсым взглядом – холодом льда
непроизнесёнными словами
внутри застывшие рта
заполнившие его гортань
долго потом можно будет смотреть
как обретают предметы свои тона
наполняются небом – это мы ведь –
обнажают углы дома тенями тянутся в лес
эти произносить слова
***
извлеки из ладоней моих иглы колющих растений
накренённые стены завершают охристую степь
по следам вдоль обрывов и трещин
обнаруживаются свои и чужие вещи
тени
где вода мою боль отпусти положи в пасти рыб
я подхваченный ветром в сон уводимый собственный крик
***
во дворе тонет дом
дерево тонет
человек идущий
по расплавленному асфальту
я дома
тону в своём кресле
утром
проснулся и сел
окно в стене погружается в небо
с птицами и звуками
– небо
со всеми бессмысленными облаками тонет во мне
***
в тени день ничего не делает
только умирает.
что осталось от ночи разлагается под деревьями
местами отдаваясь как будто навсегда исчезновению
– там где блик –
зыбкое тело колышется
– я не умру не умрём до конца скоро наш час –
крепнет и сгущается вязь
задыхается над порослью день схваченный тенью
– рот твой открою и в тебя вольюсь – речная вода
мутная речная вода
тень выбирается из границ
её прохлада плотней
чёрные насекомые поднимаются над всем что выше остывающей земли
сердце остывающей земли ложится на язык ночи
***
иногда приоткрывается дверь
и я вижу: дерево ствол
и ветки его
с моими сплетаются руками
я становлюсь куст
но приходит лесник с топором
и раздаётся стук и хруст
потом я вижу паром
его с обветренным лицом
с солёным дыханием
и – утихание – волны – волна волна ноль
***
муравьиная школа
помню дед угощал меня спиртом в построенном им из камней шалаше
в своём огороде где помимо всего три подсолнуха лицами плоскими – образы солнца и крохотный на прогретой земле лежал арбуз
муравьиная дружба
дед улыбался вставляя сигарету в мундштук
в глазах мутная плёнка на лице радость близости внука
я думал:
какая связь между именем его и землёй руками и тенью камней
– нити страха
во мне – говорил он – страха нет и дней немного
молчаливой тропой вернулись домой
я на плечах у деда он на животе своего отца
дом сохранил гвоздь на котором висел кеманча на котором иногда он играл
муравьиный мотив
вечером я мыл ему ноги – ветки из которых расту