Из цикла «При свечах»
Опубликовано в журнале Новый берег, номер 57, 2017
…Жёлтые листья
кружились в жемчужном, с прожилками яшмы и серебряной нитью, воздухе над
головами прохожих. Синева небес была яркой. Солнце грело. И люди щурились, на
источник света поглядывая, рассиявшийся наверху. Ну а понизу чуть сквозило
ветерком, и асфальт высыхал на удивление быстро, хоть по углам, в тени, и
поблёскивали зеркалами, опрокинутыми случайно, малочисленные, небольшие,
уцелевшие после дождя, отшумевшего ночью, лужицы, отражавшие небо с листьями,
лица, стены, витрины, окна, и меж ними ходили голуби, не боявшиеся людей, и
шныряли в поисках пищи воробьиные шустрые стайки, а поодаль, за кровлями, там,
за Кремлём, за Москвою-рекой, вырастала, густея в пространстве, грядущая хмарь,
но её замечать никому не хотелось, и время, щадя округу, от щедрот своих, пусть
ненадолго, не спешило напомнить об этом, и город вставал на пути её
неприступной старинной крепостью, всех от невзгод защищая, непогода ли это,
беда ли какая, зима ли суровая, битва ли это жестокая, череда ли забот
предстоящая, мало ли что, но тепла в нём ещё хватало для всех.
Осенью шестьдесят
третьего, в октябре, опьянённый своими прогулками по столичным солнечным
улицам, шёл я в центре, мимо кафе «Дружба», между Неглинкой, тихой и малолюдной,
и довольно шумной Петровкой. Навстречу мне шли неспешно двое людей незнакомых и
о чём-то своём разговаривали. Видно, двое хороших приятелей. Один, с буйной
гривой вьющихся, густых, смоляных волос, глядящий куда-то вдаль, прямо перед
собою, но выше людских голов, горящими жарким пламенем, тёмными, южными,
бархатными, но словно слегка обугленными, скорбными или грустными, трудно
сказать, глазами, смугловатый, среднего роста, легко и свободно шагающий по
тротуару, какой-то с виду очень уж необычный человек, тридцати пяти,
приблизительно, лет, не больше, двигался вроде и рядом со своим разговорчивым
спутником, но и совсем отдельно от него, бубнящего что-то неразборчивое, и тем
более отдельно от всей толпы людской, от всех, от всего, что было вокруг,
совершенно независимо, сам по себе, в порыве, словно вот-вот раскроются сильные
крылья у него за плечами, и он взлетит, устремится ввысь, и настолько был он,
подумалось, ни на кого не похож, настолько своеобычен, красив какою-то древней,
тонкой, резной, индийской или же украинской, породистой красотою, настолько был
не из этого времени, не из этой реальности, не из этой вот повседневной,
московской, привычной всем и каждому, толчеи, что я, глубоко поражённый, даже
остановился. Спутник его, человек нескладный, несколько взвинченный, может, и
вдохновенный, по-своему, так бывает, но всё равно почему-то более прозаичный,
высокий, на вид помладше, лет около тридцати, в сползающих на нос очках, со
спутанными ветерком, всклокоченными вихрами, на ходу, на каждом шагу, поворачивался
к приятелю и настойчиво, непрерывно что-то ему говорил. Темноглазый красавец
шёл молча, слушая своего спутника разговорчивого, но будто бы отделённый от
него и от всех его слов некоей ощутимой, пусть и незримой, стеной. Двое
странных весьма незнакомцев приближались уже ко мне. Очкастый, явно
подвыпивший, довольно громко, с утрированным, театральным каким-то пафосом,
темноглазому говорил:
– Нет, Коля, я всё
понимаю. Я понимаю, Коля, ты – гений. Живой. Настоящий. Ты гениальный поэт. И
ты столько уже написал! Но жить, Коля, как-то ведь надо! На что-то ведь надо
жить! Существовать. Питаться. За жильё аккуратно платить. Выпивать иногда, как
все люди. Ездить куда-нибудь. Я понимаю. Да. Всё понимаю прекрасно. Ты живёшь в
своём мире. Ты его создал. Это твой мир. Но годы идут, Коля. Никто тебя не
печатает. И не собирается, судя по всему, и в дальнейшем печатать. А ты всё
пишешь да пишешь. Ну да, ты гордый у нас. Царская кровь! Порода! Но ты оглянись
вокруг. Спустись с облаков на землю. Ты где живёшь? И в какой стране? И в каком
времени? Эх, Коля, Коля, дружище! Вот смотрю я сейчас на тебя – и грусть меня
снова охватывает. Ну, хорошо, ты ещё достаточно молод. А дальше? А что дальше?
Ну что? Надо ведь что-то делать! Надо как-то, видать, пробиваться! Возьми
Евтушенко, Женю. Ты с ним учился вместе в Литинституте. Я с ним учился. Выбился
парень! И разве можно его стихи с твоими сравнить? Ты, обладатель таких дивных,
несметных сокровищ, пребываешь в полной безвестности. Ну, знают стихи твои
друзья. Ну, ещё кое-кто. А Женя-то знаменит. Его-то весь мир знает. Он
пробился. А ты и не думаешь пробиваться. Не хочешь, и всё тут. Живёшь себе и
живёшь. Пишешь и пишешь. Надо ведь что-то всё-таки делать, Коля!..
Темноглазый красавец
молчал. Ничего не ответил он своему очкастому спутнику. Он только вдруг
побледнел, у меня на глазах, высоко закинул кудрявую голову, и глаза его
вспыхнули жарким, солнечным, звёздным огнём. Так, с закинутой головою, словно
птица в свободном полёте, разливая вокруг себя исходящий из глаз его жар, прошёл
он, вместе с приятелем, отдельно и от него, и от всех остальных в толпе, мимо
меня, потом через Неглинку, и дальше, на Кузнецкий мост, и всё выше по
Кузнецкому, выше, туда, где меж крышами зданий проглядывало удивительно синее
небо, и скрылся там, вдалеке. Только позже, в семидесятых, понял я, в озаренье
мгновенном: это был Николай Шатров.
В начале семьдесят
пятого, посреди тогдашних бездомиц, познакомился я и вскоре подружился с Женей
Нутовичем, знаменитым коллекционером, собравшим за многие годы замечательную
коллекцию современной, нашей, отечественной, авангардной, запретной живописи.
Это была одна из лучших коллекций в стране. Убедился я в этом сразу же. Своего
тогдашнего мнения не собираюсь менять и ныне. Что есть, то есть. И едва я
взглянул на Нутовича, как в ту же секунду признал в нём очкастого,
разговорчивого спутника темноглазого красавца, в незабываемом для меня октябре
шестьдесят третьего, между Неглинкой и Петровкой, солнечным днём. Не
удержавшись, я тут же поведал об этом Жене. Став серьёзным, он призадумался.
Уставился сквозь очки свои вдаль, словно пристально вглядываясь в дорогое,
минувшее время. Потом убеждённо сказал:
– Конечно, всё
совпадает, это были мы с Колей Шатровым.
– Вот видишь! – сказал
ему я.
– Но как ты всё это
запомнил? – изумлённо спросил Нутович.
– Запомнил! – ответил
я. – Нельзя было не запомнить.
Мы сидели с Женей
вдвоём, в самой большой комнате, заполненной, плотно увешанной, от потолка до
пола, замечательными картинами. Целков, Кабаков, Соостер, Мастеркова, Немухин,
Рабин, Харитонов, Зверев, Плавинский, Слепышев, Кропивницкий, подаренный мной
Ворошилов… Кого же там только не было! Не квартира – крупный музей. Выпивали,
понятное дело. Женя был человек пьющий. Он меня приютил у себя. Сам отлучался
частенько, то к матери, то ещё куда-нибудь, ненадолго, или надолго, по-всякому
выходило, давно привык. С женой был Женя в разводе. Супругу его, пусть и
бывшую, я так никогда и не видел. Говорили: собой хороша. Был я в его
трёхкомнатной квартире этаким стражем при коллекции первоклассной. Зато на
зимний холодный период, в пору бездомиц, был у меня и ночлег. Почему же не
угостить, иногда, уж как получается, по своим возможностям скромным,
приютившего вдруг меня, скитаниями многолетними порядком уже измотанного, у
себя в московской квартире, от души, добровольно, искренне, хорошего человека?
Дары мои выпивонные Нутович всегда принимал как нечто само собою разумеющееся.
Любил он, выпивая неспешно, с толком, обстоятельно побеседовать со мною на
самые разные, нередко полярные темы, где хватало и тьмы низких истин, и, за
ними, немедленно нас возвышающего обмана, и мистического тумана, и стихов, что
вовсе не странно, и легенд, без оков и прикрас. Женя выпил ещё глоток и спросил
меня, с тёплой, почти задушевной, протяжной ноткой в сипловатом, простуженном
голосе, что бывало всегда у него самым верным, первейшим признаком лирического,
с вариациями различными, настроения:
– А скажи мне теперь,
Володя, ты Колю Шатрова знаешь хорошо или так, немного?
– Виделись иногда, –
сказал я, – но дружба у нас не возникла. Уж так получилось. Я – сам по себе. Он
– сам по себе. Две планеты разные. Два разных мира, вернее.
– Да, – сказал Нутович
задумчиво, – так бывает в жизни, бывает. А вот странно! Смотри, как выходит.
Поскольку я нынче стихи твои знаю уже основательно, то, Володя, тебе говорю
откровенно и прямо: ты гений. Познакомился я с тобой недавно. И вижу, что наше
знакомство переходит в хорошую дружбу. Колю Шатрова я знаю очень, очень давно.
И давно считаю: он гений. А теперь ты, Володя, скажи мне: почему два таких
поэта, как вы с Колей, живя в одно время и зная одних и тех же, примерно, людей
в Москве, ну, пусть и не всех он знает, кого знаешь ты, у тебя круг знакомых
побольше, но всё-таки почему же вы не подружились?
– Господи! Ну и вопрос!
Так и знал, что его услышу, – сказал я тогда Нутовичу. – Но ты ведь прекрасно,
Женя, понимаешь, что так бывает. И не так ведь ещё бывает. Хорошо, что живы мы
оба. И на том спасибо. В трудах дни проводим, каждый по-своему. А в дальнейшем
– кто его знает? – может, и дружба возникнет. Я себя сроду, известно всем,
никому никогда не навязывал. Коля, как вижу я, тоже. Друг другу мы не мешаем.
Существуем, каждый из нас отдельно, самостоятельно, независимо друг от друга.
Так уж вышло. Такая судьба.
– Судьба! – согласился
Нутович. – Вот именно. Так я и думал. Судьба. Да. Везде – судьба.
Он шумно вздохнул.
Налил себе вина в стакан, до краёв. Помедлил. И разом выпил.
Я встал. Подошёл к
окошку, разукрашенному затянувшейся стужей, в палехском духе. Походил немного
по комнате. Открыл запылённую крышку пианино, взял несколько джазовых аккордов.
Потом присел за старенький инструмент, стал негромко играть.
Женя, опять вздохнув,
налил себе новый стакан, до краёв, конечно, вина.
– Ты Гершвина,
колыбельную, из «Порги и Бесс», ну, ту самую, сегодня можешь сыграть? – спросил
он меня задумчиво.
– Могу! – откликнулся
я.
И заиграл эту вещь, не
гершвиновскую, кстати, не им самим сочинённую, но им когда-то записанную,
превосходно аранжированную, вышедшую на свет из негритянских распевов. Я и сам
её очень любил.
Женя снова вздохнул и
сказал:
– А давай позвоним Коле
Шатрову! Он у своей Маргариты, недалеко от меня, живёт. Пусть приедет! Выпьем.
Поговорим. Стихи почитаете, оба. И подружитесь, полагаю.
– Звони! – согласился
я.
Нутович, стакан
отодвинув, потянулся рукой к телефону. Быстро набрал номер.
– Алло! Маргарита?
Приветствую тебя. Это Женя Нутович. Скажи мне, а Коля дома? Что, что? Не слышу.
Он в Пушкино? На даче? В такой-то холод? Ну, это в шатровском духе. Снова
пишет? Ну, молодец. Ты ему передай, что звонил Нутович. Мы у меня, вместе с
Володей Алейниковым, поэтом. Да, да, тем самым. Знаешь? Вот и чудесно. А Коля
когда появится? Что? Не скоро ещё? Ты сама едешь к нему? На ночь глядя? Ну,
тогда привет передай. От нас обоих. Пусть пишет. Созвонимся потом. До встречи!
Он, вздохнув, положил
трубку.
– Жаль, что не вышло
встретиться с Колей прямо сейчас!
Уж так ему, видно,
хотелось этого нынешним вечером.
– Ничего, не переживай,
– сказал я. – Ещё увидимся.
– Увидимся! –
согласился Нутович. – А так мне хотелось, представляешь, чтобы мы встретились!
– Всё успеется, Женя, –
сказал я. – Всё у нас ещё впереди.
– Да, – согласился
Нутович, – всё у нас ещё впереди.
Впереди были два,
всего-то, года жизни у Коли Шатрова. Но разве тогда, зимой, посреди холодов и
снегов, оба мы знали об этом?
…Время вдруг
разъялось — и я увидел себя, измученного, совершенно больного, в бреду, в
невероятном семьдесят седьмом, Змеином году, в дни бездомиц, на склоне марта.
Каким-то непостижимым образом, не иначе, даже не волю, наверное, собрать
умудрившись в сгусток энергии, не поддающейся логическому толкованию, а что-то
куда выше воли, и тем более выше упрямства простого, тогда я добрался до
Марьиной Рощи, в дом, находящийся неподалёку от чудесной церкви Нечаянная Радость,
близко совсем от того, среди пятиэтажек и дворов пустоватых, места, где мой
друг Леонард Данильцев познакомил меня когда-то с Игорем Ворошиловым, и
знакомство это немедленно, по счастью, стало началом нашей дружбы, высокой и
светлой, с этим великим художником, – добрался я, перемогая себя, на авось, по
чутью, к Виталию Пацюкову, в давние времена, и особенно в шестидесятых, тоже
другу, так я считал. Я добрался туда, в жару, с трудом держась на ногах.
Пацюков приютил меня. Уступил мне комнату маленькую в своей обжитой,
двухкомнатной, довольно уютной квартире. Там, в окружении множества книг и
хороших картин, стояли письменный стол, стул и узкая, старая, низенькая тахта.
И я, обессиленный, сразу же просто рухнул на эту тахту. Пришлось мне, как
говорят в народе простом, несладко. Трое суток не мог я подняться. Ничего
совершенно не ел. Только изредка пил воду. Пот холодный лил с меня так, что
тахта промокла насквозь. Я не спал. Пытался заснуть. Почему-то не получалось.
Странные состояния, пограничные, между явью и сном, – да, вот это было. Мне
надо было теперь обязательно перебороть болезнь, в которой, наверное, всё
собралось воедино – простуда сильнейшая, боль, безысходность, усталость
безмерная, физическое истощение, нервное напряжение, от всех моих затянувшихся,
кошмаром ставших бездомиц, отчаяние, тоска, надежда на чудо, – всё, всё. Я
попросил хозяев, друзей моих, то есть Виталия и Светлану, его жену, слишком уж
не пугаться, не переживать за меня, врачей никаких, что бы ни было со мною, не
вызывать, а просто дать мне возможность отлежаться в тепле, в тишине, оставить
меня одного на какое-то время в покое. Кажется, Пацюковы правильно меня поняли.
Не на улицу ведь меня, захворавшего, выпроваживать, да ещё в таком состоянии!
Приютили меня, слава Богу. До выздоровления. Временно. И на том спасибо. Тогда
я это очень ценил. И я, друзьями оставленный смиренно, с самим собою наедине, в
отдельной, с книгами и картинами, с окном занавешенным, с дверью приоткрытой,
на всякий случай, маленькой, тихой комнате с погашенным светом, лежал на узкой
тахте и бредил. Тяжко пришлось мне, что там теперь такое скрывать. Подумывал
даже: выжить бы. За окнами разгулялась вовсю холодная, влажная,
позднемартовская, тяжёлая, затяжная, безбрежная непогодь. Я лежал на узкой
тахте, в одиночестве, в темноте, в тишине, среди книг и картин, и перемогал
болезнь. Меня посещали всё время видения, невероятные, непрерывно, как в
киноленте отдельные, частые кадры, сменяющиеся, мелькающие, чередующиеся с
какой-то непонятной совсем быстротой, развёрнутые в каком-то неизвестном,
странном пространстве, возникающие в каком-то совершенно ином измерении, чем
привычные нам, земные. Помимо болезни моей, томило меня и мучило ещё и
предчувствие острое непоправимой беды, которая, может быть, даже произошла уже
или вот-вот, мерещилось, внезапно произойдёт с кем-то из очень хороших, дорогих
для меня людей. Видения надвигались, накатывались, наслаивались, наползали одно
на другое, смешивались, клубились, исчезали, опять возникали, стремительно, без
перерывов. Я слышал чьи-то знакомые голоса. Слышал громкие крики. Потом,
нежданно-негаданно, что-то вдруг меня с места сорвало, подняло высоко над
землёю – и вынесло прямо в космос. Там, на виду у нашей многострадальной
планеты, мерцавшей внизу, в черноте, поистине беспредельной, невыразимо
огромной, происходили действительно небывалые, странные вещи. Там снимали
какой-то фильм. Это была мистерия. Почему-то я вмиг это понял. Не драма и не
трагедия. Эти жанры здесь не годились. Мистерия. Именно так. Режиссёр
знаменитый, Андрей Тарковский, в клетчатой кепке, в распахнутой кожаной куртке,
с шарфом на птичьей шее с выпирающим кадыком, скуластый, черноволосый, весь в
движении, упоённый дивным ритмом, редчайшей возможностью что-то важное для него
прозревая в происходящем, тут же снять его, руководил съёмками кинофильма. С
металлическим, серебрящимся рупором в быстрых, вытянутых куда-то вперёд руках,
летал он меж оператором со стрекочущей кинокамерой и актёрами, средь которых то
смутно, то более чётко, различал я знакомые лица. И вот уже прямо на съёмочную
площадку, в пёстрый сумбур её, в ледяном созвездий мерцании, в космической
черноте, ворвалась откуда-то издали, извне, из других галактик, чудовищная, по
мощи и по размаху, сила, стихия, вселенская буря, скопление тусклых шаров, раздробленных,
острых камней, песчинок, метеоритов, обломков прекрасных зданий, разнообразных
предметов, обиходных, самых простых, и загадочных, неземных, иголок с длинными
нитями, изорванных книжных страниц, свёрнутых в трубки свитков, статуй,
осколков зеркал, невероятное месиво, жуткое завихрение, и надвинулось вмиг на
всех, и Тарковский метался в космосе, и кричал отчаянно в рупор: «Снимайте!
Скорее снимайте!..» И фигуры людей закружились в черноте, в мерцании звёздном,
– ну в точности как на картинах моего тогдашнего друга, печального ясновидца,
родом из-под Чернобыля, Петра Иваныча, Пети Беленка, художника, видевшего
наперёд, и такое ведавшего, чего не знали другие, – всех куда-то наискось, в
сторону, в глубь, за хрупкую грань реальности, что-то стало вдруг уносить, и
унеслись киносъёмки в неизвестность, словно в воронку, вместе с ужасным,
всеобщим, хаотическим завихрением. И услышал я крик: «Маргарита! Отвори мне
скорее кровь!..» И тогда показалось мне, что это голос Шатрова. И возникла
чудесная музыка, светлейшая, непохожая на всё, мною ранее слышанное. Музыка
длилась и длилась. «Николай!» – раздался откуда-то громкий, спокойный голос. И
другой, вслед за ним: «Шатров!» И потом прозвучало: «Царь!» Я всё это слышал
отчётливо. Был в бреду. Посреди видений. Но Шатров, носивший фамилию
материнскую, так получилось, по отцу был Михин, потомок, это знали все мы,
Ивана Калиты, то есть царской крови. Калита – из скифского рода. Много скифов
было когда-то на Руси, много было в Москве. Отсюда и характерная, броская внешность
шатровская, смуглота его, красота, восточная, южная, древняя. Обрывки этих и
прочих, подобных соображений проносились роем в мозгу. Их сменяли видения,
новые, надвигавшиеся непрерывно. Всё усиливалось ощущение разрастающейся
тревоги. Боль была слишком сильной, просто невыносимой. Меня лихорадило, в жар
бросало, знобило, крутило. Я то стонал иногда, то упрямо стискивал зубы и молча
лежал и терпел. День сменялся кошмарной ночью, ночь сменялась кошмарным днём, а
я всё бредил, и всё ещё мучительно выживал посреди бесконечных, бессонных,
измотавших меня видений. И вот, сам не зная, зачем, почему я, больной, это
делаю, нашарил я в темноте листок бумаги и ручку – и набело записал, почти
вслепую, на ощупь, четыре стихотворения, мистических, как оказалось, и сверху
потом написал название странного этого цикла: «Во дни беды». И случайный листок
бумаги с неизвестно зачем записанными на нём в потёмках стихами, вместе с
ручкой, сразу же выпал на пол, вниз, у меня из рук. То ли я потерял сознание,
то ли всё-таки, может, заснул. Утром я очнулся, уже отчасти поздоровевший. Мне
было неловко, что я, поневоле, ведь не нарочно, потревожил чету Пацюковых. Извинился
я перед ними. Сказал им, что постараюсь вскоре уйти от них. Но куда идти? И к
кому? Да ещё в таком состоянии. Телефон был рядом. Пришлось хоть кому-нибудь
позвонить. Механически я набрал застрявший в памяти номер одного своего
знакомого, который порой позволял мне пожить, на птичьих правах, недолго, в его
квартире. И услышал голос его: «Вчера мы похоронили, вот беда-то, Колю
Шатрова…» Трубку выронил я из рук. И увидел, внизу, на полу, возле тахты, где
я мучился посреди видений, в бреду, и сражался за жизнь, исписанный мною листок
бумаги. Поднял его. Прочитал стихи свои. И – всё понял. С трудом изрядным
собрался. Попрощался любезно с хозяевами. И ушёл – куда-то вперёд. В
пространство. Или сквозь время. В боренья свои – с недугами, видениями,
кошмарами. В бездомицы. В явь столичную. На звук вдалеке. На свет…
Через год Маргарита,
вдова Шатрова, когда рассказал я, вкратце, без многих подробностей, ей о своих
видениях и показал записанные тогда, в конце марта, стихи, голову подняла
высоко – и грустно сказала:
– У Коли был сильный
приступ. Он закричал: «Маргарита, отвори мне скорее кровь!» Я растерялась
тогда. Ничего я не понимала. Вчера только был он вполне, так думала я, здоров,
как раз, похудевший, спокойный, вышел из голодания, целый месяц ведь голодал. И
его Кириллов с Ширялиным, знакомые люди, нормальные, вроде бы, так я считала,
уговорили выпить. Домашняя самогонка, очень чистая, уверяли, что целебная даже,
возможно, не пробовала, не знаю, не пью и другим не советую, настоянная на
травах. А на следующий же день ему стало внезапно плохо. Я испугалась. Очень.
Совершенно не знала, как вести себя, что мне делать. Вызвала по телефону
врачей. Приехала к нам «скорая помощь». Коля в тяжёлом был состоянии. Его
увезли в больницу. Там, в тот же день, он умер.
И Маргарита надела на
свою сухую, точёную, тёмноволосую голову королевы воображаемой приготовленную
заранее, в обычной сумке, с которой ходила она везде, в одиночестве
королевском, в роли вдовы поэта великого, несравненного, который сказал ей
однажды: «Когда я умру, ты увидишь сама, что начнётся тогда», собственноручно
сделанную ею, изящную, лёгкую, как в детской игре, корону. Маргарита всегда её
надевала, когда приходила в гости к своим знакомым. Картонная, королевская,
корона, сверху оклеенная конфетной, блестящей фольгой. Отчасти, можно подумать,
карнавальная, игровая. Отчасти же – отдающая безумием, роковая.
Король со своей
королевой. Николай со своей Маргаритой. Она так давно считала. Так всегда
говорила. На стене её дачного домика в Пушкино, деревянного, вроде скромного
теремка или старенького скворешника, – сказал мне кто-то, сгоревшего, больше не
существующего, но так ли это, не знаю, – нарисованы были, помню, король со
своей королевой. Разумеется, оба – в коронах.
Маргарита была
художницей. Годами делала кукол. Каких-то я, кажется, даже видел. Но не
запомнил. Маргарита была блаженной. И практичной – как-то навыворот. Что ни
сделает – всё не так. Но старалась всегда – держаться. Она была старше Шатрова.
Лет на десять. Никак не меньше. Но существенной разницы в возрасте никогда она
не замечала. Колю она любила страстно, преданно, самозабвенно. И очень уж
своеобразно. Как никто никого не любил.
Шатрова похоронить
хотел возле церкви, в которой служил он в семидесятых, отец Александр Мень. С
этим известным священником Шатров дружил и частенько, по-соседски, к нему
захаживал, когда жил на даче в Пушкино. Староста церкви, дама без имени и
фамилии, решительно воспротивилась тому, чтобы здесь, у храма, какого-то там
подпольного, неизвестного ей поэта, даже если на этом настаивал сам священник,
похоронили. И тогда Шатрова – сожгли. Как давно предсказал он в стихах своих. В
крематории. В пламени страшном. Урну с прахом – вручили вдове.
Урну с Колиным лёгким
прахом, светлым пеплом, от жизни оставшимся, королевским, вернее, царским
прахом, духом, вздохом по прожитым вместе с мужем счастливым годам, по любви,
по женскому счастью, Маргарита держала долго при себе, у себя дома. Чтобы рядом
супруг был всегда. Когда она, время от времени, отправлялась куда-нибудь в
гости, то неизменно с собой, в сумке или в пакете, и урну с прахом
прихватывала. Придёт, бывало. Накрашенная. Принаряженная. Причёсанная. На свою
точёную голову корону тут же наденет. Урну с Колиным прахом достанет из сумки
или пакета – и сразу её на стол, на самое видное место. И приветствует всех
собравшихся с достоинством, по-королевски:
– Здравствуйте! Мы к
вам сегодня в гости с Колей пришли!..
Некоторые мнительные, с
воображением развитым, пожилые, седые граждане, и не только они одни, но даже,
куда уж дальше, зелёная молодёжь, и особенно, разумеется, чувствительные сверх
меры и до крайности впечатлительные, из числа поклонниц шатровских былых, из
числа любительниц поэзии, милые дамы, немедленно падали в обморок.
А Маргарита, высокая,
стройная, королева, да и только, блестя глазами, одной рукой прижимая как можно
крепче к себе урну с Колиным прахом, другой рукой грациозно поправляла свою
корону и читать принималась всем, по памяти, с выражением, королевским,
звенящим золотом, хорошо поставленным голосом, шатровские, удивительные,
провидческие стихи.
Потом, по прошествии
некоего, довольно долгого, времени, она, королева вдовая, всё-таки захоронила
бесприютный шатровский прах. Потихоньку. Втайне от всех. Нелегально. Без всяких
формальностей. На Новодевичьем кладбище. В месте привилегированном. Там, где
давно покоится отец её, крупный советский деятель времени сталинского, латыш, человек
суровый и надёжный, Рейнгольд Берзинь. В уголочке вроде каком-то закопала урну.
Под боком, под опекою, у отца. Пусть её король там лежит. Уж она-то об этом
знает. Остальные – это неважно. Тихо, мирно, самостоятельно, никого ни о чём не
спрашивая и тем более не упрашивая, не вымаливая позволения на такое вот
захоронение, как вдове у нас полагается, и тем более – королеве, предала она
прах поэта, как сумела, сама, земле. О чём впоследствии мне однажды и
рассказала, чрезвычайно собою довольная.
Вот такая – о, Боже! –
история. И такая, представьте, судьба. Наивысшая категория. Сон – вне яви. И –
пот со лба. Что ни шаг, то сплошная мистика. (Россыпь строк на пространстве
листика). Что ни взгляд, зазеркальный знак. (Не собрать их теперь никак). Что
ни слово, астральный свет. (Путь сквозь век. Череда примет). Кто сумеет –
собрать, сберечь? Ночь пройдёт. Возвратится – речь.
А потом, уже в
девяностых, Маргариту просто ограбили. Расстарался некий субъект. Ей самою же и
назначенный, а зачем, поди разберись, неизвестно откуда свалившийся на её
королевскую голову, бес пронырливый, или монстр натуральный, из как бы времени,
по её же наивному мнению деловой человек, рассудительный,
обещальщик-душеприказчик. Всё забрал у неё, подчистую. Рукописи, фотографии.
Всё, что связано было с Шатровым. В мешки всё это сложил – и утащил. С концами.
Об этом поведали мне друзья шатровские старые.
Магарита – не Берзинь,
а Димзе. Почему – её не расспрашивал. Пострадала семья. Репрессии. В лагерях
намучилась мать. Маргарита звонит иногда. Уж не знаю, цела ли корона. Тяжело
мне с ней говорить. Жаль её. Но за Колю – больно.
Маргарита недавно
звонила. Она почему-то решила подарить мне шатровский костюм. Шведский костюм.
Целёхонький. Тот самый, один-единственный из всей одежды имевшейся – приличный,
в котором Шатров, Бог знает, когда, лет сорок назад или даже больше, надев его
специально, чтобы выглядеть посолиднее, оправился как-то к поэту хорошему, с
трудной судьбой, сибиряку, Леониду Мартынову, в гости, в надежде, что тот ему,
понимая в стихах, глядишь и поможет с публикациями, но Мартынов, едва завидев
костюм, немедленно заявил, что для бедствующего поэта, совершенно не издающегося,
это слишком шикарно – и в помощи Шатрову тогда отказал. И вот Маргарита
вспомнила, через столько лет, о костюме: «Возьмите его, Володя! Он вам как раз
впору. Вы с Колей одной комплекции. Костюм совершенно новый!..» Ну что на такое
скажешь? Не нужен мне этот костюм!
Когда-то, в былые годы,
когда мы, с моей женой Людмилой и нашими маленькими славными дочерьми, жили
дружно, но крайне бедно, и носить мне и в самом деле иногда было просто нечего,
а купить в магазине одежду, даже скромную, просто не на что, Маргарита пришла к
нам однажды в гости и подарила мне шатровский старый костюм, который, как
оказалось, в свою очередь, встарь когда-то подарил ему друг его добрый,
знаменитый тогда пианист Софроницкий, и я, от безвыходности, костюм этот,
серый, потёртый, какое-то время носил, а потом перестал носить. И ещё она, в те
же, далёкие, времена глухого безвременья, подарила мне, от щедрот своих, старый
шатровский плащ, широкий, зелёного цвета. Я его так ни разу и не надел. Вроде
цел он. Да, висит, всё же память о прошлом, в шкафу, у меня в Коктебеле.
Сам я сделал немало
достойных публикаций стихов Шатрова. Это, в общей сложности, целая книга, очень
хорошая. Но Маргарита мои старания не оценила. Похоже на то, что она,
вдова-королева в короне, так толком и не поняла, за все прошедшие годы, что
некоторая часть наследия литературного её покойного мужа, с трудом, но всё-таки
издана.
Шатровская дочь,
Лелиана, вовсе не Маргаритина, хрупкая, как Офелия, с виду – белая лилия,
лунною ночью расцветшая в тиши – давно умерла. Сын шатровский, Орфей, тоже не
Маргаритин, живёт, насколько я помню, в Калуге. Я видел его. Он очень похож на
Шатрова.
На могиле Шатрова я не
был. Был ли кто-нибудь там, вообще? Как найти её, если нет опознавательных
знаков? Стоять у могилы Берзиня и думать, что там, где-то сбоку, с краешку,
нелегально, лежит Николай Шатров – или, верней, его прах?
Мистика, да и только.
Бред. Видения. Знаки. В небе – лунная долька. В почве – пепел и злаки. В песнях
– доля и воля. В жизни – любовь и вера. Звёзды. Кристаллы соли. Символы да
химеры.
И всё это сам Шатров –
при жизни ещё, провидчески, в стихах своих, и особенно в стихах своих лет
последних – давно уже предсказал. Был – настоящим поэтом. Жил – несладко,
нескладно. В речи своей – остался. И время его – впереди.
К СМОГу – имел
отношение. Не всё принимал – у Губанова. Ко мне относился – с восторгом. Да
вот, не успели мы с ним подружиться. Такая судьба.
Я ещё расскажу о
Шатрове. Не всё ведь сразу. Согласны? Он ещё придёт в мои книги. Да и к вам он
придёт. Стихами. Вечер. Молодость я вспоминаю. Тот октябрь, где листья слетали
и под солнцем тёплым горели золотистыми ворохами…