Стихотворения
Опубликовано в журнале Новый берег, номер 21, 2008
На северном склоне июня поник бересклет.
Вранье, что повинную голову меч не сечет.
Судьба пригибает мужчину бальзаковских лет
Под камень лежачий, куда и вода не течет.
Судьба пригибает, а он ей не верит, чудак,
Транжиря минуты, как самый отъявленный мот.
Он старую мебель сегодня занес на чердак.
И краски веселой купил. И затеял ремонт.
Стихами исписаны стены, а плюшевый плед
Шампанским залит. И любовными играми смят.
Судьба пригибает мужчину бальзаковских лет.
А он и не знает, что жизнью с довольствия снят.
Смеется, склонять не желая дурацкого лба.
Бурлит сумасбродным течением горной реки…
И следом едва поспевает хромая судьба.
И злится. И длится самой же себе вопреки.
На Ордынке
На Ордынке в неоновой дымке
Всепогодную вахту несут
Старики, собирая бутылки,
Как грибы в заповедном лесу.
Не чураются каждой находке
Поклониться с корзинкой в руках…
Там и “белые” есть из-под водки,
Там и “рыжики” от коньяка.
Не смыкает стеклянные веки
На углу запрещающий знак.
В этом доме в “серебряном веке”
У знакомых гостил Пастернак.
И свеча меж тарелок горела,
И гудела метель за окном.
И куда-то в иные пределы
Уносили стихи и вино.
Нынче к этой парадной не сани
Подъезжают, ведь время не то,
А подвыпивший мальчик в “Ниссане”
В кашемировом модном пальто.
И свеча, горячась под капотом,
Согревает иную судьбу.
И звезда, словно капелька пота,
У Москвы на чахоточном лбу…
Что за тайна во «времени оном»?
Сохранились и дом, и окно…
Почему же в разливах неона
На душе у Ордынки темно?
Ведь горело же что-то, горело!…
Одолела ли нас канитель?
Для чего-то же белые стрелы,
Как и прежде, рисует метель!
Коктебель
Офонарели города
От крымской ночи.
В ее рассоле Кара-Даг
Подошву мочит.
Душа готова пасть ничком,
Но вещий камень
Гостей встречает шашлычком,
А не стихами.
Лукавым временем прибой
Переполошен.
В него когда-то как в любовь
Входил Волошин.
Теперь здесь новый парапет,
И пристань сбоку,
И след — на узенькой тропе,
Ведущей к Богу.
Высокий склон непроходим
От молочая.
И мы задумчиво сидим
За чашкой чая.
И теплой каплей молока
Напиток белим.
А молоко — как облака
Над Коктебелем.
Друзья пришлют под Новый год
Привет с Тавриды.
И будет радоваться кот
Куску ставриды.
А нам достанется мускат
Воспоминаний —
Полоска теплого песка,
И свет над нами.
…Ты помнишь, как туда-сюда
Сновал вдоль бухты
Буксир, который все суда
Прозвали “Ух, ты!”?
Он, громыхая как кимвал,
Кивал трубою,
Как будто волны рифмовал
Между собою.
Итожа день, сходил с горы
Закат лиловый.
И тоже плыл куда-то Крым
Быкоголовый…
Пусть память крутит колесо,
Грустить тебе ли,
Что жизнь навязчива, как сон
О Коктебеле.
Современная пастораль
Не важен месяц и число — порой погожею
Коровку божью занесло на руку Божию.
Из-под небесных палестин скатилась вишнею,
Вверяя хрупкий свой хитин Суду Всевышнему.
«Пастух небесный» — в пиджаке и шляпе бежевой —
Качнул козявку на руке, как будто взвешивал
Ее смешные антраша и прегрешения,
И долгий миг не оглашал свое решение.
Не навредил суровый Рок душе доверчивой,
Лишь с перегаром матерок, как смерч наверчивал,
Когда коровке произнес: «Лети, убогая!»
Растрогав малую до слез — была у Бога я!
Чуть позже, в споре горячась на куче силоса,
Пыталась Бога развенчать по мере сил оса:
Мол, он всегда навеселе от дозы вермута,
И осчастливил на селе всех девок с фермы-то…
А сельский сеятель добра как есть в поддатии —
Его ж назначили с утра в зам.председатели! —
Облокотился на плетень почти торжественно.
Он ощущал себя в тот день и впрямь божественно,
Даруя радость и покой своим владениям.
Или… и вправду был рукой у Провидения?
На осеннем балу
И проныра утка, и важный гусь
Мне крылом махнули, и “на юга”.
Вот, возьму и наголо постригусь,
Как леса на вымерших берегах.
Дрожь осин – не блажь, и не просто “ню”
Этот бал осенний на срыве сил.
Над Расеей всею, как простыню,
На просушку Бог небо вывесил.
Жаль, что солнца нет, и тепло в облет.
Наклонюсь напиться из родника,
И… с размаху стукнусь лицом об лед.
Да, ты, братец, тоже замерз, никак?
Усмехнусь, и кровь рукавом с лица
Оботру — не слишком ли рьяно бьюсь?
Не ярыжник я, и не пьяница,
Но, как пить дать, нынче опять напьюсь.
Поманю Всевышнего калачом:
«Не забыл о нас еще? Побожись!»
Я ведь тем и счастлив, что обречен
Ежедневно биться лицом о жизнь.
Русская тумбалалайка
Желтые листья швыряя на ветер,
Осень сдружилась с кабацкой тоской.
В небе звезда непутевая светит.
В поле бубенчик звенит шутовской.
Боже, мой Боже, скажи почему же
Сердцу все хуже с течением дней?
Путь наш становится уже и уже,
Ночи длиннее, дожди холодней.
Мир не пружинит уже под ногами,
Темных окрестностей не узнаю —
Это костры погасили цыгане,
И соловьи улетели на юг.
Мед нашей жизни то сладок, то горек.
Жаль, что не много его на весах.
Так не пора ли, взойдя на пригорок,
Руки раскинув шагнуть в небеса…
Или водицы студеной напиться
И до конца не жалеть ни о чем…
Пусть бережет меня вещая птица —
Жареный русский петух за плечом.
Ну-ка, давай-ка, дружок, подыграй-ка,
Чтобы в печи не остыла зола:
Русская тумбала, тумбалалайка,
Тумбалалайка, тумбала-ла!..
В доме у поэта
Пусто в доме — ни гроша, ни души.
Спит на вешалке забытый шушун.
Даже ветошь тишины не шуршит,
Лишь под ванной подозрительный шум.
То ли спьяну там застрял домовой –
Подвывал в трубе часов до пяти!
То ли слесарь не дружил с головой,
Взял, и вентиль не туда прикрутил.
Вот и все. И только плесень тоски,
Да предчувствий нехороших игла.
И картошка закатила глазки,
На хозяина взглянув из угла.
Но ему-то что, гляди – не гляди,
Позабыв, что быт сермяжен и гол,
Ковыряется у века в груди,
Подбирая колокольный глагол.
И пульсирует, как жилка, строка,
Слог ясней и проще капли росы…
И плевать, что подошло к сорока,
Если Бог кладет слова на язык.
Вместо штор на окнах лунный неон –
По стеклу небесной слезкой течет.
Пусто в доме. Только вечность и он.
И стихи. Все остальное не в счет.
Дальневосточный кровник
Я был нахален и проворен,
Когда нехитрую уду
Забрасывал в амурском створе
Беспечной рыбе на беду.
Гулял и в Тынде и в Сучане,
Где тонкогубая заря
В заиндевевшем лунном чане
Варила кашу января.
Ел оленину в Салехарде,
Пил над Надымом звездный дым,
Где наугад, а где по карте
Судьбы накручивал следы.
Пренебрегал дешевым флиртом,
Хотя, бывало, и грешил.
Чистейшим медицинским спиртом
Врачуя пролежни души,
Прошел чухонский край и Кольский,
Искал отдушину в стихах…
Меня учил гитаре Дольский
В холодном питерском ДК.
На скалах Сикачи-Аляна,
По берегам большой воды
Моих ночевок и стоянок
Поныне теплятся следы.
Пусть я давно москвич бессрочный,
Горжусь, что прыть мою кляня,
Весь гнус тайги дальневосточной
Считает кровником меня.
Рыбацкий рай
Хорошо по Каме плыть
рыбакам –
не мешают берега
по бокам.
Там под юною волной
озорной
ходит щука, словно туз
козырной.
По Уссури разгулялся
ленок.
На Амуре бьют налимы
у ног.
А в Сибири выдает
Ангара
три ведра плотвы за час
на гора.
Из Туры по зову полной
луны
выползают на песок
валуны.
А когда идет на нерест
таймень,
варит рыбные пельмени
Тюмень.
Пусть невиданных доселе
высот
достигают пустосель
и осот,
тянет сети вдоль Исети
народ —
будет детям по рыбёшке
на рот.
Где по Судогде-реке
рыба язь
мутит воду никого
не боясь,
вобла стоит пятачок
за пучок,
так как ловится на голый
крючок.
И Ока для рыбака
хороша.
Широка ее речная
душа.
Возле Мурома, хоть дождь
мороси,
сами прыгают в ведро
караси.
Плещут Волга у порога
и Дон,
и дорогу заменяя
и дом.
Безотказно их живая
вода
сквозь рыбацкие течет
невода.
А еще есть Бия, Мга
и Уса,
Индигирка, Оленёк,
Бирюса…
Даже только имена
этих рек
не испить тебе вовек,
человек!