Опубликовано в журнале Арион, номер 4, 2015
Валерий Скобло
* * *
Весна… Летят скворцы Степанова,
В родные клиники летят.
Приветствуют любого пьяного,
Любого трезвого. Подряд.
Для них ведь — что алкаш, что трезвенник
В красе георгиевских лент,
Из Сирии самой привезенных, —
Потенциальный пациент.
На Пряжку — к лидеру бесспорному
Всех, разум погрузивших в ночь.
Да, к Николаю чудотворному…
Хотя… чем может им помочь?
Вот мученик вступает в прения:
Дом скорби… санитары злы…
И обострение весеннее.
Вы не скворцы, — кричит, — козлы!
На Фермское летят и в Кащенко —
Не к Гоголю же в дальний Рим?
Скворцы безумные таращатся
На город, адекватный им.
Летят… Платоны, Юмы, Лейбницы.
Какие дали впереди!
И на Обводный, в психлечебницы —
У них гнездовья там, поди.
Не вспоминать бы Арсенальную,
Но ведь летят же и туда —
В кромешный мрак, на смерть авральную,
Раскинувшую невода.
Снижаются над пыльным городом…
Распиливать проект «Птенцы»,
Откаты уж готовят во́ронам
Такие милые скворцы.
Апрель… Бушуют воды вешние,
А в глубине души — надлом.
Ночь, улица, фонарь. Скворешники.
Аптеки за любым углом.
Гала Узрютова
* * *
Дом, в который нас привели,
Оказался слишком маленьким,
И нам пришлось жить снаружи.
А в том маленьком доме рождались люди,
Они стучались изнутри, мы открывали им дверь снаружи,
И они заходили в гости.
— Какой у вас дом большой, — говорят. — Сколько метров?
— Мы не считали, все идем, а он не кончается.
— Так это можно у вас много маленьких домов поставить,
И все тут будут жить, все поместятся.
Они расставили у нас маленькие дома,
Оттуда тоже стали появляться люди — они стучали,
И мы уже не успевали им открывать.
Только откроешь одну дверь, уже колотят в другую, а в третью — звонят.
В нашем доме стало столько людей, что мы уже не помещались,
И когда в триста седьмую дверь снова постучали,
Мы впустили гостей, а сами зашли в их маленький дом
И оттуда больше не выходили.
И никому не открывали — в наш маленький дом — никто — не стучал.
Надя Делаланд
* * *
Бог не старик, он — лялечка, малыш,
он так старался, сочиняя пчелок.
Смотри, как хвойный ежик непричесан,
как черноглаза крошечная мышь…
Но взрослые скучны, нетерпеливы,
рассеянны и злы, им невдомек,
какое счастье этот мотылек,
кружащийся над зреющею сливой.
И почему он должен слушать их,
когда его за облако не хвалят?
…Ну что же ты? Как мне тебя обнять—то?
всех вас троих…
Иван Стариков
* * *
в школе
я часто прогуливал уроки литературы
как и все прочие
навроде собачек
однажды из троллейбуса
как из хрестоматии вышел гоголь
такой же как на портрете
прическа сюртук
прошелся
нет не по невскому
по кирочной
завернул за угол на потемкинскую
и исчез
а вы его видели?
* * *
летний вечер
тень трамвая
давит прохожих
Наталья Никулина
* * *
велика россия,
а отступать некуда —
всюду москва.