Опубликовано в журнале Арион, номер 3, 2015
НЕПРАВИЛЬНЫЕ СОНЕТЫ
1.
Осеннею порой я, грустный поневоле,
Гуляю тихо в рощице простой.
На свете счастья нет? Покоя нет тем боле.
И потому я, зубы сжав до боли,
Прошусь сердито к Богу на постой.
А он в затылке чешет: «Ну и ладно —
Такая жизнь и впрямь не шоколадна!»
Нехорошо? Но разве в нашей воле
Его своим презреньем наказать?
А уж любовью приторной — тем боле.
Листва кружит. Напиться водки, что ли,
Чтоб эту жизнь со смертию связать?
А как же рощица и осень золотая
И птиц надменных радостная стая?
2.
Нескладный облик журавля
Нам дан, чтоб мы не позабыли
То, что живем не смерти для,
А жизни для, смеясь, скуля,
Купаясь в брызгах звездной пыли.
А Бог, нагрянув сверху вниз,
Пускай пометит твой карниз.
А смерть? Да будь она неладна!
Запомни то, что нам велят,
Запомни наш простой уклад,
Любимой женщины халат
И облик журавля нескладный.
Живи в просторном шалаше —
И будет рай в твоей душе.
3.
Пусть мы останемся без крова,
Пусть мы расплачемся навзрыд —
Гляди, в степи идет корова —
Светла, честна и черноброва! —
И Божье имя говорит.
Такое радостное имя,
Как и ее коровье вымя.
Над ней сияет нежно небо,
Над ней порхают облака.
И если жизнь ее легка,
Мы не останемся без хлеба,
Тем более без молока.
Пусть наши дни сейчас суровы —
Что б делали мы без коровы?
4.
Не говорю, что будет с нами, —
Мы все грешили иногда,
Мы были глупы временами,
Но все ж светились Бог над нами
И вифлеемская звезда.
А нынче что — и стыд, и срам,
И рюмка водки по утрам.
Прости, что я подчас глаголю, —
Смешно, ты знаешь, самому.
Постыдной страсти, алкоголю
Свою отдать на откуп волю —
Смешно? А каково ему?
А мимо гроб пустой несут —
Такой вместительный сосуд!
5.
Как я устал уже от париков,
От женщин взбалмошных, от стариков,
Жующих жадно грязных сплетен сласти,
От умников, подмигивающих власти, —
Но что поделать, если мир таков, —
Готов и Бога затащить в альков!
Скажи, Набоков, мне без дураков,
Кто был ужасней — Чехов иль Барков,
Некрасов, Пушкин, Лермонтов, Лесков,
Толстой, Тургенев? Он мне скажет: «Здрасьте!
Да все они в плену у глупой страсти,
Хоть каждый был из них не бестолков.
Живи себе и Бога не гневи,
Ешь щи, а лучше бабочек лови».
* * *
Это яблоко кругло, а земля квадратна
И черна — почти как у Малевича.
Сегодня 23 февраля —
Отметим и этот праздник.
Слезами иль смехом,
Вином отчаянья иль коньяком печали.
У нас много праздников —
Больше, чем желтых одуванчиков,
Больше, чем ласточек, порхающих в небе.
Выживать на квадратной земле нетрудно,
Трудно жить и помнить, что яблоко кругло,
Что женщина кругла, что облака округлы,
И только земля квадратна.
«Все поэты жиды» — писала Цветаева.
А как им не быть жидами, если земля квадратна?