* * *

Он где-то здесь — он в воздухе повис —
Простой ответ на сложные вопросы,
И там же дождь висит немного косо,
И там же лист, летящий плавно вниз,
И там живет меж ветками просвет,
А впрочем, это все и есть ответ.

* * *

И все же жизнь — проект успешный,
Хотя в ней есть и ад кромешный,
И безутешный тоже есть,
Но есть в ней и благая весть,
И небо, и ручей проточный.
А смерть… Что смерть? Продукт побочный.

* * *

Как глупо взять да и скончаться,
Куда приятнее начаться,
Как день, как лето, как роман,
Иль дружно, весело включаться,
Как фары в морось и туман,
Иль зацвести, как куст сирени,
Иль даже, как лучи и тени,
Исчезнуть, чтобы через миг
Вновь заиграть на той же сцене,
Немного изменив свой лик.

* * *

Не падай под бременем тяжких страстей,
Пожалуйста, выйди из мрака и хмари.
Ведь ты существуешь в одном экземпляре,
К тебе запасных не бывает частей.
А значит, ты уникум, ты раритет,
На свете такого, как ты, больше нет.

* * *

Ну где мой носовой платок,
Чтоб слез остановить поток?
Ах, как рыдаю я над фильмом
С сюжетом жалким и умильным,
С нелепой, как и сам сюжет,
Звездой, одетой в креп-жоржет,
С героем, чей отглажен китель…
О, как он нужен — добрый зритель,
Снабженный слезной железой,
Готовый все омыть слезой.

* * *

А самое лучшее то, что берется из воздуха,
А вовсе не то, над чем бьешься без всякого роздыха,
Не то, что добыто с надрывом в кровавом поту,
А то, что без всяких усилий поймал на лету,
Что послано небом — воздушное то и летучее,
Что ловишь шутя, ни себя, ни другого не мучая.

* * *

Что дождь сечет, так это он любя,
Что снег в лицо, так он твой облик любит,
Что ночь все время правду-матку рубит,
Так ведь она болеет за тебя.
И даже смерть — уж ты ее прости —
С тобой мечтает время провести.

* * *

Все просто. Все — как на ладони:
Ворона на сосновом троне
Роняет снежную пыльцу
С иголок. Миру не к лицу
Обиняки, темноты, сложность.
Жизнь — превосходная возможность
Черновики перебелить
И яркий свет на все пролить.