Опубликовано в журнале Арион, номер 2, 2012
СРЕДНЯЯ ПОЛОСА
дачники снова зимний сжигают хлам,
прямо над лесом дыма молочный флер.
птицам вдогонку вытянул шеи храм,
а за деревней поле и косогор,
всюду следы пожарищ наводят грусть,
козы мотают мордами у пруда,
где не свинье товарищ дородный гусь,
и отражает вербы вода-слюда.
что, пассажир дорожный, тыгдым-тыгдым,
лучше дремать на полке, прикрыв глаза.
так ли он сладок, горький, весенний дым?
задница мира, средняя полоса.
ГОН
И мнится тебе, что победа близка,
Знамена все выше.
Но знаешь ли ты, как дерутся войска
Цветущие вишен?
Идет в наступленье разбуженный сок,
И полнится лоно
Невидимой силой (в положенный срок)
Весеннего гона?
Крушенье империй ему нипочем,
Уловки стратега.
И машет призывно в ответ кумачом
Влюбленное эго.
ЗА МОЛОКОМ
Смотри, какая тьма набухла,
Взлетает мусор к тополям.
Внезапно ухнет гром над ухом,
И тучу мягкую, как булку,
Разломит в небе пополам.
Тут до своих бежать немного.
Бидончик звякает в руке.
Раскисла скользкая дорога
В парном небесном молоке.
Без остановки ливень шпарит.
Прилипла майка к животу.
А на дворе собака Шарик
Тревожно лает в пустоту.
НА ЗАПАДНОМ ФРОНТЕ
Походкой ватной на тропу войны
ступает тополь с вражьей стороны:
над лесом фронт растянут грозовой,
там маршал-гром не дружит с головой,
царят в войсках шатанье и разброд,
а он вопит, приказы отдает.
То бьет в набат, то вдруг трубит отбой —
кургузый дождь шагает вразнобой,
и ветер покидает свой редут,
его березы пьяного ведут.
И от безделья майская жара
валяет пух с заката до утра.
ВЖИК
Под сенью девушек в цвету,
Таких в районе тыщи,
Я сердце девичье мету,
А сердце жаром пышет.
Зачем оно горит огнем,
Как мак трепещет горный?
Я ночью думаю о нем,
Пускай я только дворник.
Я тихий, маленький таджик,
Без прав, мечты и денег.
И только вжик метла, и вжик,
Проклятый русский веник.
ЛЕТОПИСЬ ЛЕТА
Пиши, старательный поленов,
как отпуск кончился мгновенно,
скорей, художник, торопись
закончить лета летопись.
Все эти заводи и сосны,
жару (она была несносной),
цикад высоковольтный гул,
ленивый сон на берегу.
Сады в плодах, как девки в бусах,
там тощий дух витает русский —
посконной нашей нищеты,
повсюду куры да коты.
Но звезды там теплей и ближе,
чем в Лондоне или Париже.
И ходит по цепи заря,
налево сказку говоря.
АВГУСТ
Дрожащее марево, воздух — как студень,
сгущается август в небесной посуде.
Раз он у меня оказался в плену,
на печку поставлю, и пенку сниму.
И буду помешивать (во избежанье),
назойливых мух отгоняя жужжанье,
пока облаков проплывает гряда,
пока не остыло, а может, всегда.
Покуда садов не скудеет достаток,
покуда любимый на сладкое падок.