Опубликовано в журнале Арион, номер 2, 2010
Алексей Дьячков
* * *
Пейзаж как в фантастическом кино,
Столбами свет стоит, на лес похожий.
Везувий клен… Казалось бы — дано
Могущество, куда его приложишь?
Осенний лес. В нем ежики живут.
Сквозь куст пустой проходит воздух синий.
По насыпи Бог-Мама тишину
Несет домой с гостинцами в корзине.
По вечерам растет на речке лед.
На станции напругу отключают.
Тогда Бог-Папа свечи достает,
И кухню свет подвижный освещает.
Вспорхнет кукушка из часов — ку-ку —
“Маяк” на батарейках плачет песни.
И видно, как с сосной на берегу
Играет ель в замри-умри-воскресни…
УТРО
Чтоб в комнате проснуться одному,
И деревом системы кровеносной
В искомканной постели утонуть.
К окну на юг в поход уходит мебель.
Ползет на стены штор живой атлас.
Зеленым винегретом солнце слепит
Торчащий над подушкой карий глаз.
Пологий спуск глубокой складки краше,
Здесь одеяла рыжая коса…
Как жаль, что жить и умирать не страшно,
Как было страшно много лет назад…
* * *
Завис над рекой парашют.
Я умер. Я замер. Но я не воскрес. —
На солнечных мошек гляжу.
Я снова о празднике нашем забыл.
Но, Господи, вот мой флажок!
Из глины меня не спеша Ты слепил.
Зачем Ты меня не обжег?
Зачем на вечерней заре без причин
Шуршишь налегке Ты домой?
Ужель с кукурузника я различим,
Как Ты различим, Боже мой?
На старых качелях на заднем дворе
Грущу я под грушей один.
Гнилушка висит над макушкой моей
Застиранных листьев среди.
ПОСЛЕ УРОКОВ
А кремль, как красный гусь, глядит в окно.
Осенний день несуетен и ясен,
И радостен по-детски оттого.
Когда к реке подходишь на закате,
Как мало слов… Проснулись караси.
Вот-вот пройдет неторопливо катер,
И солнце по воде поморосит.
В литровой банке озарятся листья.
Отвар осядет охрой в октябре.
На кухню мать зайдет и искривится
В сиреневом бутылочном стекле.
НИКОЛАЙ ПЕТРОВИЧ
Скребут таджики тротуар.
Здесь усадил меня на лавочку
Гипертонический удар.
Не просится наружу музыка.
Мертв на стене детсада лес.
Звучит Второй концерт в наушниках.
Филармонический оркестр.
Снег не спешит, снег не торопится,
И скрипки медлят там и тут.
Скребки и метлы врут бессовестно
И то и дело отстают.
Но ведь не слушатель, не зритель я —
Мой старый контрабас в груди
Не зря за этой удивительной,
Печальной музыкой гудит…