Опубликовано в журнале Арион, номер 1, 2010
Сергей Белорусец
* * *
Под Новый год во двор
Ты вынесешь арбуз,
Который с октября
Валялся на паркете…
Он ткнется — мордой в снег —
Твой полосатый груз —
И пролежит полдня
В разорванном пакете…
Пока ленивый бомж
Не выползет на свет
(Подвальный свой ночлег
Оставив ради пищи) —
Чтоб завернуть арбуз
В разорванный пакет, —
И к ватнику прижав,
Перетащить в жилище…
* * *
За восемьдесят зим
Она пережила
Семь кошек, пять собак,
Войну и два инфаркта
(А впрочем — я забыл
Упомянуть щегла),
Теперь — ее черед:
В двадцатых числах марта…
Ау, Великий Пост!
Чтоб съесть твои грибы
Сушеные — варить
Их надобно часами…
Чтоб черный хлеб купить —
Не избежать ходьбы
Под мутными, с утра
Слепыми небесами…
Еще одна строфа.
Про чудное манто,
Которое висит
На вешалке в передней.
Его уже лет сто
Не надевал никто.
Почти — как то
Пальто —
На вешалке соседней…
* * *
Гладильная доска
Здесь в качестве стола.
Здесь в качестве доски
Гладильная она же…
И это далеко
Не все ее дела,
И ты на ней спала,
И не устала даже…
Я мог бы написать
О воле, о тоске,
О боли, о любви,
О нежности глубокой…
А — надо же — пишу
О будничной доске,
Что кажется ручной
Сорокой-белобокой…
Ты гладишь на доске
Холодное пальто.
Ты плачешь между строк,
Ведь можешь быть любою…
А память — облапошь.
Она тебе — никто.
Ты — тоже ей — никто.
Почти как мы с тобою…