Опубликовано в журнале Арион, номер 3, 2005
. . .
Бабушка дедушку похоронила.
Вдруг говорит: “Я его не любила”.
Мыла, стирала, готовила есть.
Мучил, наверно, и вот ее месть.
“Я заживу теперь скромно и просто,
И доживу себе до девяноста”.
“Да сгоряча она”, — внук промычал.
Дочь зарыдала, а сын промолчал.
“Шкаф переставлю, кровать передвину,
Выкину, может, его половину.
Кухню покрашу, сменю унитаз.
Вот и никто мне теперь не указ!”
“Дед говорил — только денег попросишь:
Ты же не любишь меня, не выносишь!
Ждешь не дождешься, пока я помру,
И наплевать, что стою на ветру!”
“Ты, говорил, только знаешь, что просишь,
А заболею, состарюсь — и бросишь.
Знаю я твой переменчивый нрав!”
Вот и не бросила! Вот и не прав!