Инна Лиснянская
Опубликовано в журнале Арион, номер 2, 1999
Инна Лиснянская *** Память я перепахала, Но возникли, как вчера, Дальней пальмы опахало, Дней павлиньи веера. Ну откуда что берется? Кровь шумит в моем виске На доходчивом, как солнце, Разговорном языке. Ни архаики, ни стеба. Неужель, лозой змеясь, Будет сниться мне до гроба Место, где я родилась? *** Стали бояться меня домашние вещи, Чувствуют, бедные, как опротивел мне быт, - Ест древоточец его, моль от счастья трепещет, Зеркало пылью слоится, кресло скрипит, Петли дверные визжат, плачут старые краны, - И запекается ржавчина в мойке, как кровь, Бродят по кухне растерянные тараканы, - Нечего кушать - картошка одна да морковь, Переключаясь, грохочет пустой холодильник, - То мне все некогда, то я у лени в плену: Даже любимец-компьютер закрыт и похож на могильник, Где, как известно, не может быть места окну. *** Когда-нибудь меня ты навестишь, Мой поздно оперившийся грачонок С глазами глубже, чем морская тишь Во время штиля. Когда-нибудь я улыбнусь спросонок, А где - ты знаешь. *** Не печалься, печаль не поможет, - Никого, ничего не вернет. Но апрельское утро положит На уста твои солнечный мед. - Подсластится слюна средь опасных Событийных растрат и разрух, И легчайшие ласточки гласных Убаюкают сумрачный слух. *** Давно я вымерла, Но так, как только море Могло бы вымереть, - По рыбке, по медузе, По устрице, по крабовой икринке, По капле, по травинке, по солинке, По биоклетке мошки в янтаре. Давно я вымерла. Так отчего же люди Ко мне приходят при любой погоде, В мою ракушку стряхивая пепел, Свои остроугольные проблемы В меня швыряют, будто бы посуду С издохшим джином-тоником. Как видно, Им обнажаться предо мной не стыдно Все потому, что вымерла давно. Давно я вымерла. Так почему безумец Крючок-вопросик мне забросил в сердце? Ужель мы с Гамлетом единотерпцы В трехчастной драме времени? A may be, Гуляет золотая рыбка в небе И празднует, что вымерла давно. *** На ноте седьмой и ели Замерли на Руси, - Над бездною еле-еле Держится нота си. Себя в спасатели прочим, Гремя скрипичным ключом, А музыка, между прочим, Держится ни на чем.